Para JESÚS MALIA, que hoy vuelve a España

De bruces

ni un nombre apropiado para autografiar el boletín de fiebre. tampoco un perfil que limite con el color cardumen de mis ojos.
no habrá dopajes para entrever mentiras ni cargaré las lengüetas que se abran en el concilio de las vengatrices.

un dedo entinto piafando sobre el timbre de mi casa: el número del pecho de las lanzas y el talismán de magnolias volcándose en el éxodo. ahí
que busquen el suceso de los zánganos oblicuos de mi sonrisa.
ahí,
la fe arrendada a un cenicero. la servilleta de harpía que me observó en la libación de la última súplica.

esta matriz de saldo y arruga de los nuestros. el reposo de un hombre y su cabeza oculta entre quehaceres de arena y castillaje. las cuerdas desenredando nanas de deudos imprevistos.

el anillo que todas quisieron sajar en su índice y que mi alpiste dejó entre las palomas, las mismas que chorrearon el tul increíblemente disfrazado de aceptación.

la ironía de bruces, por fin, penetrada por la honorable cámara de buenos sentimientos.

y lo que nunca aprendí a abandonar

esta diadema caníbal que desecha de mí
cualquier otra
descendencia:

la misericordia de la palabra

Para ADRIÁN DORADO, gomía y troesma...

É isso aí, Adrián! Parabéns para você! Eu não vou parar de olhar sua obra.
Gracias por todo lo compartido en este tiempo. Pronto voy a darte el merecido abrazo, y a colgarme de los pigmentos.
¡Te la tengo jurada, wacho!

¡Feliz cumpleaños, lyondoro!

Ritmo

hacia el vacunatorio de mi espalda. sí. con la mano revuelta y el pecho de verruga. con el corso atorado que brinca en las amígdalas. sí. la flor que no me crece y se pudre de pelo en la bañera. con la esponja que escurre el limzul de las fundas. sí. el arco clausurado goleando a mis escápulas. en el perfume a ciegas bordado en fotocopia. con la bizanciedad de las siniestras, la matria desnutrida, el pigmaleón raído, el vitró disecado de la veteranía. sí.

alguien en mí que pide el plural de los bíceps y deja el diccionario preservando tendones.

algo de nos que narra lo siempre parecido y lo tal vez sensible, como la nieve blanca y estiércol inconcluso.

abrazeNmén. los cuerpos no terminan en uñas: también los agujeros necesitamos ritmo.

Editorial KEREME- MÓNICA ANGELINO

¿Qué se puede decir cuando una mujer toma en sus manos la palabra ajena, la amasa y cocina lentamente, hace de ella un regalo, hace de ella un libro, dos, tres, doscientos?

¿Qué se puede decir? ¿Es sólo una mujer? ¿Es sólo una poeta? ¿Es ambas cosas?
Entrega. Abrazo. Pasión. Gesto. Esperanza. Amor. Ajá, sí señor@s: AMOR.

Las gracias me quedan cortas. Las frases, largas.

Dejo a consideración de los viajeros de esta vía, lo que realmente significa tener una vida “poética”.

Globos

globos encascados. ventosos encierros. de muchos, de locos y rotos. bombos y más giros. robo de los oros: coditos rasposos. esputos sufragios en maullidos calvos y epidemiológicos.
respiros caninos. rabos y no cabos: permeabilizados. ojos leguleyos, aerocondenados. dificulto mocos: estados. no unidos. filos deshinchados.
pasos. pinchos. cachos: clono, trago, cago.
mastico severo asterisco en texto palmípedo:

*nado entre los pavos.

podo y no me puedo. con todo infracciono. oleosos los nudos: ato al pelotudo, curo al empalado, gusto lo escamado.

sin pitos ni lucros propongo:
a los vellocinos romperle los huevos
secarles el mando de su puto cuerno
a precio de costo, criar albedríos

y al globo pedorro de los egocitos
cortarle el cencerro
reventarle a-brazos.

"A la POEtA POvEdA (BiBi)"- desde la Zona Irredenta

hay personas que pueden leer en mí. Adrián Dorado me ve. y me viene escuchando hace unos cuantos siglos. tal vez es mi llanto, perdido en el laberinto, el que vuele hasta su caricia de color. gracias por el hilo tan fresco, tan puro, tan hermano, tan gesto.

Vendido

No te das cuenta y tu canto está cariado por la golosina rústica que te ofrecen después de quebrarte el paladar. La tragás entera, como la leche del pútrido manal de inconexiones. Sonás, cascabel de llagas, en el intento de parecerte al desclave que recompone tu arpegio destilado de teclas.
No te das cuenta. Más te valiese que el blues la tormenta de especies tintóreas te llevara y que el sol te cosiera una vara más en la camisa antes de que la luna te ponga fuera de su foco cenital.
Y cantás como un caballo esclavo que ha comprado con su lomo la libertad del jinete y con su espuela te arrastra al confite obseso del matrimonio con el oído ajeno.
Y sonreís, todavía, sonreís con el trapo escudero de tu propio seminal amordazado. Qué dientes habrán de sostener tu mandíbula empipada de secuestros. Qué dedos habrán de salivar el reúma que sólo trabaja para arañar el sebo del almanaque.

No te das cuenta. Ya tenés condenas donde había vocales, glande marchito donde había intención. Bardo vendido.

Lo que ha de ser

en mi palma:
dos gotas ciegas
violando un cante jondo.

qué sed.

en la tuya:
un aljibe tenso
abrevando crueldades.

Brindamos.

Cuitas

dale
en el titanic vendeme un camarote
que te ahogo en bengalas salvabolas
en pompeya escupime una ceniza
que lave y lave hasta postrar la gripe

al muro de berlín mientras me caigo
un ladrillazo surtime, que espichamos
o en las bodas de caná, tinaja libre
te escanciás todo y me dejás rezando

dale
volcame hacia las indias de occidente
que te machaco maíz al escorbuto
pintame una sextina en la capilla
y le verseo un jean a ese desnudo

vayamos a la plaza del buen ayre
a respirar el cabildo dependiente
y en un beso francés de dormitorio
sujetemos al mayo del quilombo

dale, bobinemos la historia
destruyamos:
que no puna hammurabi nuestras cuitas
que la clío nos muestre sus vergüenzas
que braudel nos coyunte duraciones

y que el dolor, mi amor
no sea nuestra única

noticia

Efemérides

la señora del abrigo símil cordura se reúne con el simulacro de reconciliación, goma de pegar en mano. él le habla sordamente desde el tabernáculo de sus problemas, diván en pierna.

ella le comenta sobre el pronóstico:
las estaciones me están limitando la cicatrización de las antípodas. si no fuera por tu estómago resfriado hoy tendríamos un grado primaveral en las ojeras. así que hay que enguantar las penas, a fin de que suba el debido fahrenheit de las culpas.

la señora mete el abrigo en el frasco de plasticota y el simulacro la observa con ojos de examen prostático, mientras a ella se le caen cuatro golondrinas saladas de los bolsillos.

y ya sabe cuando esto pasó : al mal tiempo siento volando.

Sobró

mis melenas rezando a tus quijotes
una didáctica del suicidio en dos versos
la sequedad protectora de azares
un enriquecimiento ilícito de silencios
la técnica espeleológica de sinsabores

sólo la noche

la hipótesis:
desplumar al edredón
el cuerpo de los victimarios a vengar
sepelios de alucinaciones transcriptas
en el descarne y llorar a fémur suelto
(ojalá no karmicaminemos tanto)

una manera de divulgarte frustraciones

esto es lo que sobró
y la noche, claro
tan astuta, ella
tan mentirosa
tan metódicamente memoriosa

CV

más que el próximo ser errante
mal agüero de boviedades

o que la adolescencia espartaca y miope
con demasiado papel oficio en la olivetti

más que el diploma y la frigia jura
hasta la demanda de los fenicios

o que las pecas facultativas en un café
no coração - brasília revisited - meu bem

más que el éxtasis terso de volver
con chopin mazurcándome las llagas

el destener
es más que nada mío

y así cuando me exigen el currículo
pregunto con la manga cortada:
¿nalga izquierda o derecha?

y me voy acelerando la curva
con algo más que los calzones
bien subidos al volante

Pasmo

Mi abuela, que hacía unas ensaimadas de joderse la cintura y un carácter de volverte mierda los planes, me decía con voz de mallorquina rizada: que no te bañes cuando te venga, que te da un pasmo.
Ante el mandato, a lo único que me atreví fue rebuscar en la parte oculta de la bibliotequita de mis viejos, un “Manual del Pasmo”. Como ya había encontrado “El Manual de Matrimonio Perfecto” (había dos volúmenes iguales sin uso, al parecer) tenía esperanzas.
A los trece años, enero de cremación, me duché inmediatamente después de que me vino.
Me enalgodoné las partes (no se me permitían los OB), me senté en la sala, con un camisolín estampado de Betty Boop, y esperé al Pasmo.
Y ahora, qué coño te pasa, niña, vamos, mueve las cachas, que hay que comprar la carne pá las milanesas. Y las vas a hacer tú. Supuse que el Pasmo vendría con huevos, pan rallado y perejil.
(Es que estoy…) Ya, ya. Pá que sepas ahora lo que es ser mujer. Te quedas ahí. Tómate una copita de anís.
Pensé que el Pasmo tendría ese narcótico perfume ouzo. Y sonreí.
Media hora. Me hormigueaba todo. Me levanté, sentí la marea roja y fui. No encontré ningún manual. Pero sí el lomo palpitante de un libro ni siquiera hojeado. Lo abrí al azar:
“y una vez más una zarpa de fuego se apoya en el corazón de su presa/ en este Nuevo Mundo confuso abierto en todas direcciones/donde la furia y la pasión se mezclan al polen del Paraíso/y otra vez la tierra despliega sus alas y arde de ser intacta y sin raíces/cuando un hombre y una mujer que se han amado
se separan”.*

Y me pasmé para el resto de mi vida.

* Enrique Molina, “Alta Marea”